Começarei minhas palavras esta noite com um aviso: este será meu doloroso choro, portanto, tenho que falar com vocês de onde estou, de quem eu sou. Espero realmente que cada um de vocês possa se encontrar pelo menos em partes do meu lamento.
Em 2019, por volta desta época do ano, acordei com a notícia de que dois amigos do meu filho mais velho sofreram um terrível acidente: o teto da entrada do prédio onde um deles morava desabou sobre eles. Um morreu e o outro ficou gravemente ferido. Meu filho tinha acabado de se mudar para os Estados Unidos para estudar, e todo medo possível de qualquer pai foi adicionado ao meu coração já partido. A Parashá daquela semana foi Vaierah, que lemos na semana passada, e a haftarah para aquele shabat me lembra daquele terrível choque, medo e tristeza.
O texto da Haftarah conta que uma mulher shulamita recebe o profeta Eliahu em sua casa e, depois de ser muito generosa em sua hospitalidade, o profeta decide dar a ela um presente: sua bênção para que ela tenha um filho, já que ela não tem nenhum. Um ano depois, ela dá à luz um menino que, alguns anos depois, sente uma forte dor na cabeça e cai morto no campo. Ela vai desesperadamente atrás do profeta e pergunta a ele: "Eu pedi um filho? Eu não disse: 'Não me engane?'" Parece que ela está de fato perguntando a ele: por que você me mostrou tanto amor, tanta felicidade, se era apenas para eu perdê-la?
É uma dor semelhante à que vejo toda vez que leio ou ouço as notícias de Israel. Estamos esperando com dor o retorno dos cativos há 413 dias e, como o rabino Dr. Donniel Hartman disse esta semana em seu podcast: "eles estão morrendo"[i]. No entanto, todos os dias uma mãe perde seu filho para a guerra. Todos os dias, pais são forçados a sentir o vazio e a dor inimaginável de saber que conheceram o amor mais perfeito do mundo, que agora se foi. Para sempre. Esses traumas familiares dolorosos estão sendo vivenciados por pais israelenses e palestinos, por pais ucranianos e russos. Estamos aprendendo repetidamente como humanos: a guerra é uma violência eterna que faz mães sentirem o gosto amargo da dor.
A porção da Torá da semana passada terminou com Isaac quase sendo morto por seu pai. A parashá desta semana começa com a morte de Sara. De acordo com um midrash[ii], quando Sara ouviu sobre o que aconteceu com Isaac, sua dor foi tanta que ela começou a chorar e gemer o som de três lamentos dolorosos, sua alma explodiu dela e ela morreu.
Como mãe, posso entender essa dor cortante que Sara sentiu. Entendo o grito desesperado e a raiva da mãe shulamita. Tento não me deixar imaginar a dor que cada mãe está sentindo agora, durante esta guerra. Elas não pediram nada disso, não deveriam estar sofrendo.
O próprio teto que deveria proteger seus filhos dos vários perigos diferentes que eles podem enfrentar é o algoz de seus filhos. O teto físico no caso dos amigos do meu filho, e os metafóricos nos casos de Sara, da mulher shulamita e das mães em Israel e Gaza.
Os rituais de luto judaicos são pequenos passos para a cura: um dia, uma semana, um mês, um ano. A cada dia você reconhece sua dor, você a sente, e assim você está um passo mais perto de sua vida plena novamente. Mas há algumas dores que deixam cicatrizes em sua alma para sempre, embora você possa encontrar uma cura aparente. Há feridas que são o fim de nossas vidas.
Às vezes, pertencer a uma congregação, ser parte de uma comunidade, é uma fonte de apoio compartilhado. Nós ficamos com os enlutados, ouvimos os nomes, expressamos nossas preocupações com o coração aberto e mãos que oferecem uma mensagem calada de gentil preocupação. No entanto, esta noite, só posso oferecer um lamento por aqueles que se foram, pela situação aparentemente sem esperança daqueles que ainda estão aguardando para serem libertados, pelos pais e mães que temem pela vida de seus filhos aqui e em todos os lugares.
Devemos ser capazes de confiar nos tetos sobre nossas cabeças para nos proteger e, quando eles falharem, gritar e lutar: nunca deveríamos sentir essa dor.
Que sejamos fortes para gritar e lutar, que sejamos abrigados, que encontremos amor sem fim.
Shabat Shalom.
[ii] Pirkei d’Rabbi Eliezer
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